El índice

El índice que a coño y a tabaco huele a flor de temporada
señala sin tocar lo que rozando intacto apunta…

tú
de pronto tú
tu cara intransigente y su gemido
la estática mortal de los espejos y la noche
la cúpula cromática imperfecta de la noche
un acordeón que respira
¡qué triste es que hoy la gente
se atragante cualquier nota amarillista
siendo el color amarillo tan del mundo y de las flores!

tú
de pronto y nada
me ha vuelto la ansiedad por cortarme la cabeza
ciudad hipocondríaca
más gente muere de hambre y soledad
que cerdos infectados por la carne
pedazos compatriotas inocentes
¿no ven que ya es muy tarde para el miedo?

Tú
de pronto yo y tú conmigo
buscando sobre un puente hexagonal líneas redondas
fumándonos el virus pandémico de las nubes
que trepa inverosímil la nariz del universo

tú
el sol de pronto
con prisa detenemos los relojes y sus tuercas
queremos comprender la necedad de las palabras
tú quieres cobijarte entre mi sombra
yo quiero que mi sombra te cobije
y el cielo se entretiene con la luna
pensando que es un globo de silencio.

Ximena de Tavira